Conduzir à noite 

Gosto de conduzir à noite, tanto como gosto de me abrigar debaixo de árvores frondosas que são uma espécie de sala de visitas quando o sol por capricho morde.
O tempo parece ficar suspenso num sono antigo e a estrada é habitada apenas por mim, a música que me abraça e os meus pensamentos com espaço de sobra para crescer.
Tal como as fronteiras que os países africanos herdaram são ficções cheias de equívocos (os africanos não foram convidados a participar na Conferência de Berlim, nem foram consultados quanto ao mapa final do continente) tenho para mim que assim são por vezes os dias. Plenos de “desexistências” como diria o Mia Couto. Há dias em morremos um pouco. 

Perdi alguém de que gostava muito por diferenças irreconciliáveis de opinião. Perder não é bem o termo. Nunca se perde alguém que nos foi importante. Conserva-se como a arquitectura de certas cidades africanas, como a minha Bissau, que são produto de um tempo já não existe mais, pedaços de história que não partiram. 
Quando a tristeza – ou a preocupação ou a necessidade de estar só – se espalha pelas comissuras do meu ser pego no jipe e abrigo-me no asfalto, uma espécie de paraíso inóspito, sem fim à vista. 

Conduzir à noite, sob uma cúpula de céu que nos protege, é estar num sítio tão vastamente vazio como o deserto, onde a solidão morde com voracidade e ficámos o mais próximo de nós. 

Imagino-me Kurunsumana, manobradora de pirogas, nas correntezas da vida. E sei que esta não passa de um Safari, a palavra swahili para viagem, só não sei por vezes o que fazer com os pedaços de mim que vão ficando na margem da estrada. 
Em Timor Leste e em muitos países africanos celebra-se o “desluto”, a despedida da tristeza, lembrando o morto, mas continuando a vida. Conduzir à noite é o meu desluto.


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