Sporting-Benfica

imageEm casa dos meus pais o confronto dos clubes lisboetas era um momento solene. Como os crentes se vestem para missa, assim mãe e pai se preparavam para aqueles noventa minutos que teimavam em não caber em nenhum relógio. De semblantes sérios, cada um com o seu rádio, e em divisões diferentes, pois partilhavam a vida mas não a mesma equipa. Se o clube do outro ganhava ficavam horas, por vezes dias sem se falar, nunca atravessando o limite do regressável. Em certos dias de futebol tinham zangas que eram falsos tremores de terra, não a mando de caprichos magmáticos, mas desse capricho maior que é um Sporting-Benfica. Depois reconstruíam-se, inabaláveis, até ao próximo jogo.

Escreveu o Mia Couto que “não é o voarmos sobre os lugares que marca a memória. É o quanto esses lugares continuarão voando dentro de nós”. Debruço-me muitas e muitas vezes sobre o quintal da minha infância, que não é um lugar, mas uma moldura para vida, e sorrio ao lembrar essa paixão que os separava como margens de um rio e os costurava.Herdei dos pais o fascínio pelo futebol e, tal como não se consegue amar dois homens incondicionalmente ao mesmo tempo, sem trair um deles, ou os dois, não se consegue amar dois clubes. O meu coração escolheu o Sporting (desculpa pai).

Com a mãe sportinguista de sempre aprendi que poesia do futebol não está no golo. O encanto é que uma partida é sempre mais o resultado. São as emoções, o atropelo no peito, os suspiros, os silêncios, os olhares, tudo o que escapa aos comentadores. 

Com o pai benfiquista aprendi que entre a vitória real e a moral há margem para todos os argumentos. Que importa o não-ter-sido? ( bem por acaso neste domingo até importa, desculpa pai).

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