Setembro

Fisgas HFG
Não consigo deslumbrar-me com Setembro.

É o mês em que tenho consciência plena que o Verão desapareceu. Refiro-me não à estação, mas ao verdadeiro Verão, o da minha meninez. Aquele em o tempo se estirava até ao infinito. Sobravam horas para o deslumbramento com a Volta a Portugal, para correr pelos campos com os primos e esconder-se no amarelo dos cereais, para ler livros proibidos – os grandes romances foram feitos para as tardes estivais – , para jogar às cartas, dar longos passeios a pé e tomar banho no rio gelado, desafiando as correntes. Havia espaço para a sedução e os primeiros amores, doces como amoras quentes do sol colhidas nos muros de pedra.

No Verão de quando era pequena almoçava-se em grupo, ali e aqui, ao sabor das amizades, das afinidades ou do melhor pão-de-ló, tocava-se viola nas escadas sem motivo e conversava-se noite adentro sob um céu de veludo negro polvilhado de brilhos. “ Puxo sobre os teus ombros o lençol/ que é feito de ternura amarrotada/ frescura que vem depois do Sol,quando depois do Sol não vem mais nada…”, como escreveu David Mourão-Ferreira
Nada disto desapareceu completamente, só eu é que cresci e a idade mede-se de alguma forma pelos Verões que deixámos para trás e por aqueles que começamos a deixar de ter. O passar dos anos impõe uma espécie de Tratado de Tordesilhas entre o passado onde as coisas têm uma outra textura e o presente vivido em ofegante “zapping”. O mais clandestino dos meus desejos? Dar espaço à verdadeira felicidade: um acontecer da vida sem consequências nem razões, um rio imenso e absoluto, o Amazonas finalmente. O meu Verão de adulta é um rio.

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