Dia da mãe

A minha mãe chega esta semana. Pedi-lhe que não trouxesse nada com ela.

Vai somando com graciosidade décadas. Apesar de não conjugar o verbo desistir, a geografia do tempo cavou-lhe um cansaço profundo. Os braços já respondem à vontade. “Não tragas nada mãe”, insisto.

Como o vento vindo de longe que sopra areia de destinos mais quentes para além da linha do Equador, criando a ilusão do deserto a quem lhe sente a falta, assim é a minha mãe. Cada vez que viaja a minha mãe faz da mala território de saudade, textura de um passado. Com ela chegam sabores da minha infância, desse Portugal tão perto e cada vez mais longe, ternura em gramas e centilitros. Maçãs transmontanas, covilhetes, azeite “da terra”, broa de milho, mel dourado escuro com perfume de giesta. “Não tragas nada mãe”, insisto. Ela acede numa promessa de cumprimento improvável. “Não tragas nada mãe”.

Quero apenas os teus olhos verdes de desmedido amor. E neles, meu Pólo Sul, o reflexo da menina traquina que fui e para ti ainda sou. Quero os dias felizes e os passeios no jardim da Ajuda. Quero o teu sorriso rasgado, herança genética que deixaste às milhas filhas, quero ver-te dançar pela casa e brincar sentada no chão. Quero essa tua capacidade em enfrentar cada dia com o deslumbramento de uma criança que ouve pela primeira vez o mar num búzio. Para tudo isto não há mala que chegue mãe.

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2 thoughts on “Dia da mãe

  1. Lindo o seu post, Helena. Não consigo imaginar nada mais bonito, nada que eu gostasse mais que um dia um dos meus filhos (2 eles e uma ela) escrevesse para mim.
    Também gostaria, muito, de o ter escrito para a minha mãe. Pensei nela, enquanto lia, e os meus óculos ficaram turvos, e eu gostaria de entender bem o porquê…

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